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陆时凛把我的吻戏剧本扔进咖啡杯时，全网都在笑我写的是工业糖精。
他顶着影帝头衔当众罢演：“这种流水线甜蜜是对演员的侮辱。”
后来暴雨夜的天台，他把我抵在生锈的铁门上。
“闭眼。”滚烫的唇碾下来，“现在会写心跳了吗？”
新剧杀青那天，他吻戏引爆热搜。
粉丝逐帧分析他情动的微表情，却没人发现——
每个动作都是我十七岁情书里偷藏的妄想。
直到庆功宴他把我困在化妆间，指尖摩挲我腕上旧疤。
“阮知，当年撞倒你的人是我。”
“偷走你情书的人...也是我。”
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浓得化不开的深秋暮色，沉甸甸地压在市郊影视基地巨大的仿古宫殿飞檐上。空气里飘着一种昂贵咖啡豆被过度萃取的焦苦味，混合着劣质道具木材散发的甲醛气息，还有一丝若有若无的、属于顶级古龙水的冷冽雪松调——那是陆时凛的味道。这味道此刻像无形的冰棱，悬在拍摄现场每一个人的头顶，随时会刺破这虚假的繁忙平静。
“卡！”
导演王导的声音已经嘶哑，像破锣一样在空旷的宫殿里撞出回音。他烦躁地抓了抓本就稀疏的头发，第无数次看向监视器屏幕，又第无数次看向场地中央那个颀长挺拔的身影——陆时凛。
他穿着玄黑绣金的帝王常服，身姿如松，仅仅只是站在那里，就仿佛吸走了整个空间的光线，成为唯一的焦点。可那张被媒体誉为“女娲毕设”的顶级神颜上，此刻却覆着一层寒霜，眼神锐利得能穿透屏幕，直刺向王导，或者说，直刺向王导手里捏着的那份剧本。
“王导，”陆时凛的声音不高，甚至算得上平静，却带着一种不容置疑的金属质感，清晰地穿透了片场背景音乐的嘈杂，钻进在场每一个人的耳朵里，“这场戏，我拍不了。”
死寂。
方才还充斥着场记打板声、摄影机轨道滑动声、工作人员低声交谈的片场，瞬间被抽成了真空。所有人的动作都僵住了，目光齐刷刷地投向风暴的中心。
王导额角的青筋跳了跳，强压着火气，试图挽救：“时凛啊，你看，这剧本是这么要求的，男女主久别重逢，情绪到了，这个吻是水到渠成嘛！观众就爱看这个……”
“水到渠成？”陆时凛的唇角勾起一个极浅、极冷的弧度，像是听到了什么荒谬绝伦的笑话。他修长的手指随意地搭在身边道具案几上，那里放着一杯助理刚送来的、还冒着袅袅热气的黑咖啡。他连眼皮都没抬一下，两根手指捻起摊开在案几上的、那几页被荧光笔划得五颜六色的剧本——正是阮知熬了三个通宵，字斟句酌写出来的那场“重头吻戏”。
纸张在他骨节分明的手指间显得脆弱不堪。
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