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雪依然在下，张义芝终于熬不住，半夜披衣坐起，摸黑摸到炕梢的月英，声音像被车轮碾过：
“月英，妈给你再缝一床吧。”
月英没应声，只把身子往墙里缩了缩，留给母亲一个冰凉的脊背。
张义芝叹口气，摸出针线包，火柴“嚓”地一亮，照着那双早已变形的手指。线头蘸唾沫，捻了又捻，就是穿不进针眼。第三回，线头分叉，像嘲笑她老了。
老太太忽然把针和线一把攥进掌心，刺破了皮，血珠冒出来，在雪夜灯下像极小的红豆。
月英终于翻过身，声音哑得不像自己的：“妈，别缝了，再缝多少床，我也暖不过来。”
张义芝没抬头，只把血擦干净，继续穿针。这回穿进了，她扯过枕边一块旧布。那是俊英做棉袄剩下的，蓝底碎白花，在灯影里像结了一层霜。
针落下，第一针扎在布上，也扎在母女之间那层看不见的肉里。
“你嫌我缝得不好？”张义芝声音发颤，“当年给你缝鸳鸯，你说一辈子；如今给俊英缝牡丹，你说暖不热。针脚还是这双手，线还是这团棉，怎么就成了错？”
月英猛地坐起，头发散乱，像黑夜里炸开的一团火：“错的是花！鸳鸯死了，牡丹活着，我活着，可活得像贼，像影子，像火车一过就被震碎的窗纸！”
她一把扯过炕头那床旧的棉被，用力太猛，一朵花瓣被撕离，红线“嗤”地抽出一截，像伤口里拖出的筋。
张义芝去抢，月英却死死抱住，把脸埋进那团艳红，哭不出声，只剩肩膀一耸一耸，像被风雪折断的芦苇。
张义芝忽然松了手，抬手“啪”地关掉煤油灯。屋里黑得能听见雪片落在屋顶的沙沙声。
老太太摸黑躺下，和闺女并肩，像两具被雪埋住的尸体。
不知过了多久，火车又来了，汽笛劈开夜空。雪光映窗，照出炕上那床被，露出里面雪白的棉絮，像一截骨头。
月英在轰鸣中开口，声音轻得几乎被铁轨吞没：“妈，我想把鸳鸯被重新缝起来。”
张义芝没睁眼，只伸手摸到闺女冰凉的手指，扣进自己的掌心里：“明儿个天一亮，就去旧箱子里找，拆了的线还在，飞不走的。”
雪声覆盖，火车声远去。黑暗里，母女俩的手指在一处，像两根终于捻成一线的断头棉，谁也说不清是谁在牵着谁。
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