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窗外的风还在吹，窗框震动的声音没停，可顾晏辞已经松开了手。他转身走向厨房角落那个掉漆的抽屉，拉开时发出刺耳的摩擦声。我盯着他的背影，喉咙还发紧，刚才说的那些话像钉进肉里的钉子，拔不出来，也不想拔。
他从抽屉最里面摸出一张二十块的纸币，边缘卷了毛，明显被捏过很多遍。他没看我，只是把钱举起来晃了晃：“走。”
“去哪儿？”
“买东西。”
我没动。屋里空气还沉着，像浸了水的棉被压在胸口。陈砚走前说的话还在耳朵里转——毁掉十年心血、重组、代价……这些词不属于我，可它们真实地砸在了我和顾晏辞之间。
他回过头，眼神清亮：“我们得吃点热的。”
我终于迈步。他牵起我的手，掌心有点汗，却稳得很。下楼时他走得不快，但每一步都像踩在某种决心上。巷口的小超市还亮着灯，玻璃门上贴着褪色的促销单，收银台后坐着个打哈欠的店员。
顾晏辞径直走到货架最底层，拿走了最后一包红烧牛肉面。他又顺手拎起旁边桌上一个生锈的小酒精炉和一口边缘豁了口的铁锅。
“借的。”他把锅往怀里一夹，对店员说，“明天还。”
店员摆摆手，没拦。
回到屋顶时夜风凉了些。他蹲在地上，笨拙地把酒精炉摆正，倒进燃料，点火。火苗窜起来，映在他眼里跳了一下。我把锅放上去，水倒进一半，他盯着水面看，忽然把整包调料全倒了进去。
“你干什么！”我惊了一下。
“最高规格。”他抬头，嘴角扬起，“庆功宴。”
我盯着那锅开始冒泡的浑浊汤水，闻到一股浓得发苦的香精味。水越煮越少，面坨在一起，颜色发黑。他拿筷子搅了搅，挑起一坨递到我嘴边：“尝尝。”
我咬了一口，咸得整张脸皱起来，赶紧低头喝水。他笑出声，肩膀一抖一抖的。
“报复我？”我瞪他。
“不是。”他认真看着我，“你多喝一口水，就能多留我身边一会儿。”
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