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剪刀落在地上的声音很轻，像一根头发飘下来。阿辞坐在椅子上，后脑勺还挂着几缕短发，脖子上搭着我铺的旧毛巾。我弯腰捡起剪刀，顺手把梳子放进抽屉，没回头看他。
屋里安静得能听见水壶烧开后的余音，咕嘟一声，又一声。
我走到床边整理被他碰乱的床单，手指刚碰到床头柜，就听见“啪”一声。
存钱罐倒了，磕在桌角，裂了条缝。
我心跳一紧，立刻伸手去捡。可他已经蹲下了，比我快半秒，指尖碰到了罐子底部。
我扑过去抢，手心撞上他手背。他没松，反而把罐子转了个面，盯着那行刻字。
“sw……是你？”他声音压着，不像问，像确认。
我没说话。
他抬头看我，眼睛里那种依赖淡了，多了点别的东西，像是从水底浮上来的一口气，顶得人发慌。
“ac……是我？”他指腹蹭着那个“a”，又移到“c”，动作很慢，像在摸一段被埋住的路。
我喉咙发干，“那是以前的事了。”
“以前？”他忽然笑了一下，很短，没到眼睛，“可我一点不觉得陌生。我梦见过这个罐子，在一个铁皮屋顶下，有人摇它，声音很吵，但很开心。”
我猛地抬头。
那是去年夏天，台风天，雨砸在屋顶像打鼓。我把存钱罐举高摇，里面硬币叮当响，喊着“够了！够买空调了！”他在旁边笑，说省省吧，这钱连外机都扛不起来。
可那晚之后，他就消失了。
眼前这个人，不该知道这些。
“不是你。”我伸手去拿罐子，“那是别人的故事。”
他不松手，反而攥紧了，指节泛白。突然，他眉头一拧，抬手按住太阳穴，整个人晃了晃。
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