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南方小镇的雨连下了三天，编织铺的竹帘就没彻底卷起来过。王小丫坐在老座钟旁，把密封袋里的婚书草稿铺在八仙桌上，指尖悬在“待红笔描”的空白处，迟迟落不下去。
陈砚和林晚坐在对面的竹椅上，看着她面前摆着的物件：那支刻着“小丫专用”的竹笔、老窑厂的陶罐、铁皮盒里的字帖，还有昨天从王家村带来的野桃枝——枝桠上顶着两个鼓鼓的芽苞，像憋着股劲儿要开花。
“他总说我胆子大，敢爬老槐树掏鸟窝，”王小丫忽然笑了，眼角的皱纹里还凝着泪，“可真到要落笔了，我倒不敢了。你说这红笔一描，算不算……算不算骗他？”
林晚把那支红星钢笔推过去——是从翰墨斋老者那里借来的，笔胆里的红墨水还是1986年的存货，透着股沉静的暗红。“周明先生写这草稿时，特意留了签名的地方，就是盼着有这么一天。”她轻声说，“您看这‘春种秋收’四个字，笔画里全是盼头，他从来没觉得这约定会黄。”
王小丫捏起钢笔，笔尖在宣纸上轻轻点了点，晕开个极小的红点，像颗未落的朱砂痣。“1987年春天，他寄信说‘西坡的桃花冻坏了，彩礼得再攒一年’，”她望着窗外的雨帘，声音飘得很远，“我当时回了封信，说‘我不要桃林，也不要牛，就想你回来教我写名字’。那封信，他没收到。”
陈砚想起晒谷场木盒里的桃花瓣，突然明白那不是遗憾，是周明藏起来的承诺——就算桃花冻坏了，他也没打算取消约定。
“您还记得当年怎么教他编玉米珠吗？”林晚突然问。
王小丫愣了愣，随即笑出声：“他笨得很，线总穿不进玉米粒的孔，急得直冒汗，说‘还不如让我背十首唐诗’。我就攥着他的手教，说‘得像握笔那样，轻了不行，重了也不行’。”她顿了顿，指尖终于落在“王小丫”三个字的位置，“你看，我连他的手劲都记得，怎么会是骗他？”
红笔尖在纸上划过，留下道利落的痕迹。“王小丫”三个字，她写得比当年临摹的“床前明月光”还要认真，笔锋微微上挑，竟和周明的字迹有了几分相似。写完她喘了口气，像是卸下了千斤重担，又像是终于握住了三十年前那只冒汗的手。
轮到“周明”的名字时，她把竹笔递到陈砚手里：“你替他写吧，你们年轻人的手劲，像他。”
陈砚握着竹笔，忽然觉得笔杆发烫。他对着周明原稿的字迹比了比，深吸一口气，红笔落下——刻意模仿着那份少年人的潦草，却在最后一笔时收得格外稳，仿佛能感觉到周明在身后轻轻托着他的手腕。
两个红笔签名并排落在宣纸上，像两只终于握在一起的手。
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