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卯时的破庙还浸在雾里。沈砚踩着露水往里走，草鞋陷在泥里，发出咕叽咕叽的响。他“看”见庙门的门槛上缠着圈金线，比昨天西市的粗得多，像条睡着的蛇。
“来了？”老头坐在香案上，草篓摆在脚边，篓里的剑都亮着，金线在雾里织成个罩子，把庙门封得严严实实。
沈砚没说话，摸出怀里的锈剑。剑今天格外安静，像知道要见什么大人物。
“猜猜我是谁？”老头跳下香案，沈砚“看”见他的影子在地上拉长，影子里竟插满了剑，密密麻麻的，从脚脖子一直到头顶。
“你是‘收剑人’。”沈砚想起阿婆说过的故事，从前有群人专门收散落在民间的“灵剑”，怕它们沾了血气成“煞”。收剑人都背着草篓，篓底铺着朱砂混糯米，能镇住剑里的邪性。
老头哈哈大笑，拍了拍草篓：“算你有点见识。我姓秦，你叫我秦老鬼就行。”他蹲下来，指着篓里那柄桃木剑，“知道这剑里是什么吗？
沈砚摇头。他能“看”见那团灰黑色的东西还在挣扎，桃木剑的金线已经磨得发亮，像快断的琴弦。
“是十年前‘白马坡’的兵煞。”秦老鬼的声音沉了些，“那回打了三天三夜，死了上千人，血流进了地里，把埋在底下的一柄断剑给泡活了。那剑本是好剑，可惜沾了太多冤魂，成了煞剑，见人就啃。我追了它三年，才用桃木剑把煞气压住。
沈砚突然想起什么，摸出那半截锈剑：“那我这剑……
“你这剑啊……”秦老鬼的眼睛亮了，凑过来仔细瞅，手指在锈迹上划了划，“是柄‘来剑’。
“来剑？
“对，来剑。”秦老鬼往火堆里添了根柴，火星子噼啪往上跳，“寻常的剑是‘去剑’，要么杀人，要么护主，总有个去处。来剑不一样，它是‘等来的’——等一个能让它‘活’的人，等一个该它出头的时辰。你看这剑柄的‘来’字，不是刻的，是自己长出来的，就像树结果子，自然得很。”沈砚的指尖又感到了震颤，这次更清晰，像心跳。他“看”见锈剑里的金线开始舒展，像刚睡醒的藤蔓，慢慢缠上他的手腕。
“你再摸摸这个。”秦老鬼从怀里掏出个小布包，打开是块玉佩，青白色的，上面刻着个“砚”字。
沈砚刚碰到玉佩，脑子里突然“嗡”的一声，无数画面涌了进来：
大雪纷飞的山巅，一个白衣人握着柄长剑，剑穗上的玉坠和手里的一模一样；
血流成河的战场，断剑插在尸堆里，剑柄的“来”字被血浸得发红；
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