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终南山的雾是白的，像棉花。
沈砚在山里转了三天，脚底板磨出了血泡，每走一步都钻心疼。但他不敢停，那些黑衣人就像附骨之疽，总能在他以为甩掉的时候，突然出现在身后的剑气里——他们的剑带着股腐味，像埋在地下的老骨头，闻着就让人发怵。
“往左拐。”锈剑的声音比在临安时清楚多了，像个十四五岁的小姑娘，带着点脆生生的劲儿。
沈砚依言拐进一条窄路，路两旁的树都长得歪歪扭扭，树枝上挂着些风干的藤蔓，剑气在藤蔓上绕成圈，像串起来的珠子。
“这里是‘锁剑林’，”锈剑说，“陆老头设的障眼法，寻常人走进来，三天三夜都绕不出去。”
沈砚摸着路边的树干，树皮上有很多细小的刻痕，像指甲划的。他“看”见每道刻痕里都藏着点金光，碰一下就缩回去，像害羞的虫子。
“这些是‘剑痕’，”锈剑解释道，“陆老头年轻时铸坏的剑，都埋在这林子里，时间长了，剑气就渗进了树里。
走了约莫半个时辰，前面突然出现一片空地，空地上立着个茅草屋，屋门口坐着个老头，正拿着块布擦剑。那剑是青铁色的，剑身很宽，像块门板，剑气沉得像块石头，压得周围的雾气都往下沉。
“陆老头？”沈砚试探着喊了一声。
老头没回头，慢悠悠地说：“秦老鬼死了？”
沈砚心里一紧，点了点头。怀里的草篓里，桃木剑的位置空荡荡的，只剩下点焦糊味。
“死得好。”老头终于转过身，脸上全是皱纹，眼睛却亮得惊人，像淬了火的钢珠，“他欠我的‘昆吾石’，这下不用还了。”
沈砚把锈剑递过去：“他让我来找您，说‘剑冢’要动手了。”
陆老头瞅了眼锈剑，又瞅了瞅他，突然笑了：“沈瞎子的孙子，果然带了柄‘来剑’。你阿婆还好吗？
“阿婆去年走了。”
“走了好，走了好。”陆老头把擦好的剑往地上一戳，剑身没入泥土半尺，“她护了这柄剑十五年，也该歇歇了。”
沈砚这才注意到，茅草屋的墙上挂着好多剑，有的断了刃，有的缺了柄，还有的只剩下个剑穗，但每柄剑都在往外冒剑气，有的暖，有的冷，有的像流水，有的像烈火，在半空织成一张网，把茅草屋护得严严实实。
“知道‘剑冢’为什么要抢你的剑吗？”陆老头递给沈砚一碗水。
沈砚摇头。
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