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那道从棺缝里涌出来的气息，像座突然压在胸口的山。
沈砚的指尖发麻，握剑的力道不自觉收紧，锈剑的金焰缩成一团，贴在剑身上瑟瑟发抖，倒像是只受惊的小兽。他“看”到那气息里裹着无数道细如发丝的剑影，每道剑影都刻着繁复的纹路，像是某种古老的符文，在平台上空织成一张无形的网，将他牢牢罩住。
“这不是杀气。”锈剑的声音带着颤音，比之前任何时候都要轻，“是……‘问心剑’气。三百年了，它还在等一个配得上它的人。”
问心剑气？沈砚的心猛地一跳。阿婆生前说过，真正的灵剑会自己选主，不是看家世修为，只看那颗握剑的心纯不纯。他深吸一口气，试着放松紧绷的肩膀，掌心的汗滴落在石板上，竟被那无形的剑网弹起，化作细小的水珠，悬浮在半空。
“怕了？”锈剑轻轻碰了碰他的手腕，金焰微微舒展了些，“别怕，它只是在看你的心。”
沈砚闭上眼（虽然本就看不见），摒除杂念。他“听”到平台下传来陆老头的怒吼，夹杂着金铁交鸣的脆响，显然峡谷里的厮杀还在继续，甚至比之前更激烈——剑冢的人一定是知道剑棺已开，拼了命要冲上来。他“闻”到风中飘来的血腥味，有陆老头的，也有那些煞剑的，像打翻的酒坛，浓烈得呛人。
但他不能回头。
阿婆临终前攥着养魂玉说：“小砚，剑在人在，人不在，剑也要守着该守的道。”那时他不懂什么是道，现在却突然明白了——道就是脚下的登仙路，是陆老头挡在峡谷口的背影，是赵家白骨攥紧的半截剑鞘，是无数古剑嵌在山壁里的沉默。
“我不怕。”沈砚低声说，声音不大，却像块石头落进深潭，在问心剑气织成的网里荡开圈圈涟漪。
话音刚落，那道从棺缝里涌出的气息突然变了。之前的威严像冰，此刻却化作了流水，顺着沈砚的四肢百骸淌进去，带着点微麻的痒，像是在细细打量他的经脉。他“看”到自己的气海（那片原本微弱的剑气源头）正在发光，像被点燃的油灯，而气海里的剑气，正顺着这道流水，一点点变得凝实。
“咔嚓——”
剑棺的缝隙又大了些，露出的不再是漆黑，而是一片柔和的白光。沈砚“看”到白光里立着一柄剑，不是他想象中金光闪闪的天子剑，而是柄朴实无华的青铜剑，剑身布满了细碎的裂纹，像老人脸上的皱纹，剑柄缠着的布条早已褪色，却干净得没有半点灰尘。
可就是这柄看似普通的青铜剑，散发的剑气却比之前所有气息加起来都要厚重。沈砚甚至“闻”到了岁月的味道，那是种混合了战火硝烟、宗庙香火和田间泥土的气息，古老得让人心头发颤。
“这才是……天子剑？”锈剑的声音里满是困惑，“不对，它没有龙气，倒像是……”
“像柄耕剑。”一个苍老的声音突然在平台上响起，不是从剑棺里，也不是从峡谷方向，而是直接在沈砚的脑海里炸开。
沈砚猛地抬头，“看”到平台中央的无字石碑前，不知何时多了个虚影。那虚影穿着件粗布麻衣，手里握着的正是柄锄头，锄头刃上还沾着泥土，可他身上的气息，却与剑棺里的青铜剑如出一辙。
“你是谁？”沈砚握紧锈剑，问心剑气的网还在，可这虚影却能自由穿过，显然不是敌人。
虚影笑了，笑声像风吹过麦田：“三百年前，守这剑棺的。你可以叫我‘老耕夫’。”
“您是……守棺人？”
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