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二〇一〇年的秋天，杨家坳的玉米熟了，金黄的穗子压弯了秆，风一吹，“哗啦啦”响，像谁在摇着金铃铛。春杏五十岁了，头发白了大半，用根黑皮筋扎在脑后，像田埂上顶着霜的茅草。她和麦子搬进了城里——小石头考上了大学，留在城里工作，在小区里租了套一楼的房子，带个小阳台，能种点花草，还能摆两张藤椅，像杨家坳的小院，却比土坯房亮堂，墙是白的，地是瓷砖的，踩上去“咯吱”响，不像家里的泥地，踏实得很。
阳台的茶几上，摆着个紫砂茶壶，泡着普洱茶——是小石头从云南寄回来的，黑褐色的茶饼，掰一块放进壶里，用开水一冲，香气就漫开了，像陈年老酒，稠得化不开。春杏坐在藤椅上，手里拿着个针线笸箩，缝补麦子的旧袜子——他的袜子总是脚后跟先破，像当年在砖窑厂穿的布鞋，磨得快。阳光从阳台的玻璃照进来，落在她的手上，指关节肿着，像地里的萝卜，却比年轻时更稳，穿针引线时，眼神有点花，得眯着眼，像当年娘缝补衣服的模样。
“春杏，报纸拿过来俺看看。”屋里传来麦子的声音，带着点哑，像被茶烟熏的。他坐在沙发上，戴着副老花镜，镜腿用线缠着，是上次摔断了，春杏给缝的。麦子早就不进砖窑厂了，前几年得了场病，心脏不太好，医生让他歇着，别干重活，他就每天在家看看报纸，浇浇花，像头歇了犁的老牛，却总觉得浑身不得劲，时不时就念叨“杨家坳的玉米该收了”“院里的鸡该喂了”，像丢了魂似的。
春杏把报纸递给他，坐在旁边的藤椅上，看着他读报纸——老花镜滑在鼻尖上，他仰着头，嘴巴微微张着，像个刚上学的孩子，读得慢，却认真，遇到不认识的字，就问春杏，“这个字念啥？俺忘了。”春杏凑过去，眯着眼看，“是‘褶’，衣服上的褶子，你衬衫上不就有嘛。”麦子笑了，露出两排牙，有些牙已经松了，“哦，是褶子，跟你眼角的褶子一样。”春杏拍了他一下，“老不正经的，都五十了，还说这话。”
中午，春杏做了玉米粥，是用杨家坳带来的玉米磨的面，香得很。麦子喝了两碗，说“还是家里的玉米粥好喝，城里的米，没那股子香味”。春杏笑了，“等明年秋天，俺再回杨家坳，给你磨点新玉米，让你喝个够。”麦子点点头，“好，俺跟你一起回去，看看老槐树，看看那片麦田，当年俺们就在麦垛后......”他话没说完，春杏的脸就红了，像年轻时的西红柿，“老东西，都多少年了，还说。”
下午，阳光暖烘烘的，春杏和麦子坐在阳台的藤椅上，喝着普洱茶。茶壶里的茶泡得浓了，颜色像酱油，却暖得很，喝下去，从喉咙暖到肚子里。“还记得当年定亲时，你送俺的红毛线吗？”春杏突然说，手指摸着茶杯的边缘，“俺织了件毛衣，你穿了好几年，后来拆了，给小石头织了件小的，现在还在箱子里呢。”麦子点点头，“记得，你还在领口绣了朵麦花，俺穿了那毛衣，干活都有劲。”
风从阳台的窗户吹进来，带着点桂花的香味，是小区里种的，香得很。麦子伸手，握住春杏的手，她的手糙得很，像老树皮，却暖得很，他的手也糙，掌心的老茧还在，像砖窑厂的煤渣，却比任何时候都温柔。“春杏，俺这辈子，没让你享过啥福，跟着俺，受了不少苦。”麦子的声音有点哑，像被风吹的。春杏摇摇头，“啥福不福的，有你，有小石头，有这杯热茶，就够了。”
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