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从我记事起，母亲的身影就总是立在窗边。
那时的她，还不是后来鬓角染霜的模样。青丝如瀑，只松松绾了个髻，斜斜插着一支玉簪。可那簪子，仔细看去，顶端缺了半块。
后来我才知道，那是当年父皇将她献给太史临渊的那夜，她万念俱灰，撞向宫柱时碎掉的。那缺失的半块玉，仿佛也带走了她生命里的一部分光华。
她常抱着我，坐在引凤台那冰凉的石阶上。宫里的风很大，吹得她衣袂翻飞，她却浑然不觉，只是用温凉的指腹，一遍又一遍，极轻、极缓地摩挲着我腕间那根褪了色的红绳。
目光望着宫墙外渺远的天际，像是要穿透那重重殿宇，看到什么别人看不见的东西。
然后，她会低下头，用一种近乎梦呓、却又异常坚定的语气对我说：
“微生，记住，你爹爹是仙人。”
“他一定会来接我们的。”
穿堂风里带着宫墙砖石沁出的寒意。她把我往怀里裹了裹，低头说话时，呵出的白气一团团涌向我。
那温暖转瞬即逝的景象，像极了我后来在仙门见到的、翻涌不息的云海——
看着绵软蓬松，引人遐想，可当我真的伸手触碰，才惊觉那美丽之下，是浸透骨髓的冰冷，一如她那些年反复诉说的、看似温暖却遥不可及的梦。
五岁那年的冬夜，我突发急症，高烧不退，连宫里的太医都束手无策，悄悄摆了手。
母亲一言不发，用厚厚的锦被裹紧我，抱着我便冲进了漫天风雪里。她跑遍了半个京城，最后踉跄着跪倒在城郊一座破庙的泥像前。
她将我搂在怀里，用额头紧贴我滚烫的额头，一下下朝着那冷漠的泥塑磕头。温热的血顺着她的额角滑落，混着冰凉的泪水，一滴一滴砸在我脸上，那份灼烫的湿意，比我浑身的高烧更让我心口揪痛。
她的嗓子早已喊破了音，只能发出一种被砂纸磨砺过的嘶哑，一遍遍重复着那个名字：
“太史临渊……求你，看看孩子……”
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