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雪下得更大了，鹅毛般的雪片沉默地覆盖着烧名碑的废墟，将一切烧灼的痕迹与裸露的焦土都掩埋在一片肃穆的白色之下。
田小满深一脚浅一脚地走着，背上的陶罐沉甸甸的，每一步都像踩在历史的脉搏上。
她低头看着自己的脚印，发现它们不大不小，正好与雪地里另一串早已被新雪模糊的足迹重合。
那是林秀兰留下的，一条通往终点的路，现在她又走了上来。
废墟中央，韩老三早已在等候。
他像一截枯木桩，安静地立在风雪里，肩上的雪积了厚厚一层。
他身后停着一辆独轮车，是孙老拐的。
车上没有粮食，也没有柴火，只安放着一口薄皮棺材。
棺木是新做的，松木的纹理还清晰可见，但棺身内外都没有漆，更没有刻上任何名字。
车轮旁，孙老拐搓着手，哈着白气，眼神躲闪，不敢直视田小满。
韩老三转过身，浑浊的眼睛里看不出情绪。
他没问田小满罐子里装的是什么，只是从怀里摸出一柄老旧的火镰，递了过去。
“林同志烧了名，但没烧掉路。”他的声音像被风雪打磨过的石头，粗糙而生硬，“守夜人的轮回，一代接一代，就是因为路还在，记性还在。你若真想断了它，就得把这名录烧了，把你的记忆烧了，把那个‘八号’的位置彻底烧成灰。”
田小满没有接那火镰。
她摇了摇头，目光越过韩老三，落在空无一字的棺材上。
“火不能烧人，也烧不掉记性。”她的声音不大，却很坚定，“火只能烧掉名字。”
她吃力地卸下背上的陶罐，小心翼翼地打开封口。
她没有取出骨灰，而是将那卷用油布紧紧包裹的人皮名录放进了棺材底部。
棺材里，用木炭画着一幅潦草的九井图，九个黑色的方块，像九张等待吞噬祭品的嘴。
接着，她又从怀里拿出自己的东西：那叠打满了铅字的稿纸，记录着她对整件事的追查；那封被赵铁柱的血浸染过的信纸，上面的字迹已经模糊；还有那枚冰冷的黄铜火漆印章。
她把它们一一摆放在人皮名录之上，像是在为一场漫长的告别布置现场。
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