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清晨的井台，寒意尚未被初阳驱散。
孙玉兰蹲在冰冷的石壁前，用一截炭笔小心翼翼地描摹着母亲昨夜留下的字迹。
李、春、花。
三个字，像是三道刻进她心里的伤疤。
炭屑染黑了她的指尖，那微小的颤抖顺着手臂一直传到肩膀。
昨夜的狂风、井水的轰鸣、女孩们的合唱，仿佛一场大梦，唯有这石壁上的名字和井沿残留的蓝色灰烬，证明着一切的真实。
她忽然感觉身后有风，不是山间吹来的那种，而是一股近在咫尺的、无声的气流。
孙玉兰猛地回头，看见田小满就坐在她身后的石阶上。
阳光穿过稀薄的晨雾，也穿透了田小满的半边手掌。
那只手，正以肉眼可见的速度变得虚无，像一团即将被风吹散的雾气，连掌纹都模糊不清。
“小满！”孙玉兰惊呼一声，丢下炭笔就扑了过去，想要抓住那只正在消失的手。
可她的手穿了过去，只触到一片冰凉的空气。
田小满却异常平静，她抬起那只虚幻的手，对着阳光笑了笑，摇摇头。
“别怕，玉兰姐。不是散了，是换了种方式在。”她的声音轻飘飘的，却很清晰，“你看，昨晚井水没有再响，风也停了。她们都到了该去的地方，安稳了。”
孙玉兰怔在原地，无法理解眼前发生的一切。
田小满的另一只手捡起地上的炭笔，塞回孙玉兰冰冷的手中。
“她们是安稳了。可我听见了别的声音，就在昨晚风停之后。”她目光投向井壁，眼神仿佛穿透了厚重的岩石，“那声音很弱，在断层里，在更深的地方。还有没被写下的名字，还有被遗忘的孩子。”
话音刚落，一阵急促的脚步声从村道传来。
周志国背着他那个宝贝收音机，气喘吁吁地跑了过来。
那台收音机被他改装得面目全非，箱体上缠绕着一圈圈细密的铜线，喇叭口用一块褪了色的红布蒙着，看起来像个怪异的祭品。
他一到井台，看都没看两人，便蹲下身子，仔细检查井沿那些蓝焰燃烧后留下的灰烬，还用手指捻起一点，凑到鼻子下闻了闻，一股硫磺和陈旧木头混合的怪味。
“不对劲。”周志国皱着眉，从怀里掏出一卷磁带，那动作像是掏出一颗手榴弹般郑重。
“昨晚我没关机，收音机开了一夜。下半夜，它自己录了一段东西。”他抬眼看着田小满和孙玉兰，“不是之前那些童声合唱，是一种哭声，但绝不是人哭。”
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