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后半夜的雨来得急，像攒了半宿的心事，骤然倾泻。
打在裱糊铺的竹顶上“噼里啪啦”响，脆生生的，像有人拿着石匠的凿子，在青石板上一下下敲，敲得人心头发紧。
沈砚之把闻墨带来的信折得方方正正，棱角分明，像祖父当年刻过的碑。铁皮盒的锁扣“咔哒”一声合上，将字里行间的牵挂封存。
苏晚忽然“呀”了一声，像是想起什么要紧事。她举着风灯往墙角走，灯影在潮湿的泥地上晃，像只受惊的萤火虫。
那里的墙缝比别处宽些，去年冬天漏风，冻得她指尖发僵，便找了团旧棉絮塞进去。此刻棉絮被雨水泡得发胀，鼓鼓囊囊地顶在墙缝里，露出个青灰色的角，像藏在暗处的眼睛。
“这里头……好像有东西。”苏晚的声音被雨声盖了一半，细弱却带着好奇。她伸出指尖抠住墙缝，指甲用力时泛出青白，石灰渣顺着指缝嵌进去，钻心的疼。
血珠慢慢渗出来，混着泥水，在指尖凝成小小的红点。她却顾不上，只顾着往外拽那团棉絮。
“我来。”沈砚之快步凑过去，温热的掌心覆在苏晚的手背上，替她稳住力道。两人一左一右，指尖同时用力，“刺啦”一声，棉絮被扯断，一块巴掌大的石片“咕咚”掉在地上。
泥水溅起来，正好落在桌案上第四卷的沙燕风筝画稿上，在翅膀尖晕开一小片深色，像添了笔意外的墨。
苏晚慌忙去擦，指尖刚碰到画纸，又猛地收回——怕把墨迹蹭得更乱，也怕惊扰了这突如其来的发现。
沈砚之弯腰捡起石片，青灰色的石面带着雨水泥土的湿冷，瞬间浸透掌心，像握着块刚从钱塘江底捞上来的卵石，凉得人指尖发麻。
石片边缘被凿成了半朵莲的形状，花瓣舒展，线条流畅，只是顶端缺了一块，像是被生生掐断的念想。缺口处还留着凿子的新鲜痕迹，石屑细密，不像埋了几十年的老物件，倒像是昨天才刚凿好的。
“这质地，是泉亭驿那边的青石。”沈砚之指尖摩挲着石面，纹理粗糙，带着山石特有的颗粒感，“我祖父当年刻碑，就爱用这种石头，说它性子硬，能藏住字。”
闻墨举着风灯凑近，灯苗被风吹得微微晃动，光影在石片上流转。他忽然指着石片边缘的刻痕，声音都发颤：“这纹路……跟我太爷爷日记里画的莲形石片，缺口一模一样！”
他说话时，手都在抖，慌忙放下风灯，从画板夹层里掏出个油纸包。层层打开，里面躺着另一半石片，同样的青灰色，同样的莲形轮廓，只是花瓣的方向正好相反，像一对失散多年的孪生兄弟。
苏晚的心跳得像擂鼓，“咚咚”地撞着胸口，连呼吸都变得急促。她下意识地往前凑了凑，风灯的光映在她脸上，能看见她眼底的惊涛骇浪。
“快，拼拼看。”她的声音带着不易察觉的颤音，伸手想去拿石片，又怕自己手重，弄坏了这宝贝。
沈砚之会意，将两块石片轻轻往一起凑。就在边缘即将贴合的瞬间，风灯的火苗忽然“呼”地窜高，橘红色的光焰照亮了石片内侧，那里刻着的字被泥水糊着，模糊不清。
“有字！”闻墨低呼一声，眼睛亮得像藏了星子。
沈砚之抬手，用袖口轻轻擦拭石面。他的动作极轻，生怕蹭掉半点痕迹——那是老辈人留下的印记，每一笔都重逾千斤。
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