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风裹着细碎的枯草屑扑在脸上时，林恩的靴底已经在乡间小路上碾过了两个时辰。
深秋的风带着彻骨的凉意，哪怕他把那件洗得发白的旧外套紧紧裹在斗篷里，寒气还是像无孔不入的小蛇，顺着布料的缝隙往骨头缝里钻。
他停下脚步，抬手揉了揉发酸的小腿，指节不经意间蹭到膝盖处磨破的布料——那道破口是昨天赶路时被路边的荆棘勾出来的，此刻冷风灌进去，尖锐的刺痛感像细针似的扎着皮肤，让他忍不住皱了皱眉。
就在这时，眼角的余光忽然瞥见前方路侧的斜坡下，一截倾倒的木栅栏正半掩在枯黄的杂草里。
那栅栏的木头已经泛出深灰色的霉斑，表面裂着密密麻麻的细纹，若不是风刚好吹得杂草晃动，几乎能和周围的荒野融为一体。
林恩眯起眼，抬手拂去睫毛上沾着的尘土，顺着斜坡小心翼翼地往下走了几步。脚下的碎石子“咕噜噜”滚进草从，随着视野逐渐开阔，一座废弃农庄的轮廓终于清晰地展现在眼前。
两扇厚重的橡木大门歪歪扭扭地倒在地上，门板上布满了深浅不一的划痕，像是被什么野兽啃咬过。
门轴处的铁件早已锈成了暗红色，表面凸起的锈迹像凝固的血痂，轻轻一碰就能簌簌往下掉渣。门楣上本该挂门牌的地方，只留下几道深深的钉痕，木茬子尖锐地翘着，仿佛还在诉说着门牌被硬生生扯走的粗暴。
院子里的杂草长得比他的膝盖还高，风一吹，草叶便“哗啦哗啦”地响，那声音低沉又细碎，像是有人藏在草从里，正对着这片废墟低声叹息。
林恩踩着没脚踝的杂草走进院子，鞋底时不时碾到硬邦邦的东西——有时是棱角分明的碎石，有时是半截埋在土里的陶罐碎片。
那些陶罐的釉色早已剥落殆尽，露出里面粗糙的陶土，只有零星几处还残留着当年的蓝白花纹，像褪了色的旧梦。他弯腰捡起一片稍大的陶片，指尖能摸到陶土上细密的纹路，只是边缘早已被岁月磨得圆滑，不复当年的锋利。
院子东侧靠墙的地方，一架破旧的木犁孤零零地立着。
犁头锈得发黑，原本该锃亮的金属表面覆盖着一层厚厚的锈壳，连犁尖的形状都快看不清了。犁杆上裂了一道长长的缝，从杆顶一直延伸到中部，缝隙里还卡着几缕干枯的草丝，像是被人硬生生掰过之后，再也没能修好。
木犁旁边放着一个藤编的篮子，篮底烂了个碗口大的洞，几根断裂的藤条垂下来，晃悠悠地蹭着地面。
篮子里卡着几片干枯的玉米叶，叶片边缘卷曲得像蜷缩的虾子，他伸手轻轻碰了碰，叶片便“簌簌”地碎成了粉末，从指缝间漏了下去。
“应该是种玉米的农户。”
林恩蹲下身，指尖轻轻拂过那堆玉米叶的碎屑，下意识地催动了体内的枯荣之力。
淡绿色的微光在他指尖一闪而逝，下一秒，玉米叶的“记忆”便像潮水般涌进他的脑海——半个月前，这些叶片还带着鲜活的黄绿色，叶脉里流动着微弱却坚韧的生机，清晨的露珠挂在叶尖，阳光一照便闪着细碎的光。
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