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暮色像浸了墨的棉絮，一点点漫过沪上的屋顶。沈砚洲书房的窗棂刚糊上新的云母纸，昏黄的灯光透出来，在青石板上投下细碎的光斑，像撒了把碎金。
苏蘅卿立在廊下，指尖捏着张刚写就的扇面。宣纸上是她新填的《鹧鸪天》，墨迹尚未全干，“鬓边香”三个字的收笔处，洇出一小团浅灰，倒像是被晚风拂过的泪痕。
“进来吧，门没锁。”
沈砚洲的声音混着翻书的沙沙声从屋里传来，苏蘅卿推开门时，正见他坐在临窗的圈椅上，手里捧着本《海国图志》，书页间夹着支玉簪——那是前几日她不慎遗落在他这里的，簪头雕着朵半开的玉兰，是母亲留给他的旧物。
“先生在看魏源的书？”她将扇面搁在案几上，目光掠过他指间的玉簪，忽然想起幼时在苏州，母亲总说“玉能养人，也能记情”。
沈砚洲合上书，指尖摩挲着泛黄的封皮：“看些旧书，倒能想起些被忘了的道理。”他抬眼时，灯光落在他睫毛上，投下片浅浅的阴影，“这扇面是给我的？”
“是前日答应先生的。”苏蘅卿点头，见他伸手去取，慌忙补充道，“字写得仓促，怕是入不了眼。”
他拿起扇面时，指尖不经意擦过她方才捏过的地方。宣纸上残留的体温混着淡淡的松烟墨香，像条无形的线，轻轻缠上他的手腕。他垂眸看着那行“沪上烟雨没归舟”，笔锋间的清劲里藏着丝不易察觉的颤抖，倒比刻意的工整更见真心。
“‘没归舟’三个字，用得好。”他指尖点在“没”字的捺脚上，“不是‘阻归舟’，也不是‘误归舟’，是这烟雨主动将归舟吞了去，倒有几分宿命的意思。”
苏蘅卿心头一跳。她写这三个字时，原是想起上月码头被扣的药品，不知那些等着救命的人，还能不能等来“归舟”。此刻被他点破，倒像是心事被人窥见，脸颊微微发烫。
“先生过誉了。”她转身去看案上的砚台，那里搁着方端溪名坑的旧砚，砚池里的墨汁还泛着光泽，“先生今日也练字了？”
“临了张《兰亭序》。”沈砚洲起身，从画筒里抽出幅字，“总觉得‘惠风和畅’四个字，写不出王羲之的从容。”
宣纸铺开时，墨香扑面而来。苏蘅卿看着那行字，忽然发现“和”字的最后一笔拖得格外长，像要把纸上的留白都填满。她想起前日在霞飞路看见的告示，日军又在租界边缘增了岗哨，所谓的“惠风”，早已是镜花水月。
“乱世里的从容，本就难写。”她轻声道，指尖拂过纸面，“先生能写出这份念想，已是难得。”
沈砚洲望着她低垂的眼睫，灯光在她鬓角的碎发上跳跃，像落了只停不稳的萤火虫。他忽然想起昨夜去仓库清点物资，看见那批被扣的药品终于通过秘密渠道转运出去，带队的学生手里，正攥着张她画的《夜归图》——想来是义卖时被买走的。
“昨日见着你的画了。”他声音放轻了些，“在个学生手里，被汗水浸得发皱，却还当宝贝似的护着。”
苏蘅卿猛地抬头：“药品……”
“已经送出去了。”他点头，眼底漾起点笑意，“那学生说，看着画里的灯影，就觉得再难的路，也有亮着灯的地方。”
她望着他嘴角的笑意，忽然觉得满室的墨香都变得清甜。原来那些藏在画里的暖意，真的能穿过风雨，落到需要的人心里。就像此刻他眼底的光，明明暗灭间，竟比案上的灯火更让人安心。
“先生可知，”她鼓起勇气迎上他的目光，“我画那灯影时，想着的是……”
话未说完，巷口忽然传来急促的脚步声，接着是张妈的呼喊：“苏小姐！不好了！”
两人同时转头，见张妈扶着门框喘气，手里捏着张揉皱的电报。“方才邮局送的……说是从苏州来的……”
苏蘅卿接过电报时，指尖抖得厉害。电报纸上的字迹潦草，“老宅被焚”“亲人失散”几个字像烧红的烙铁，烫得她眼前发黑。她踉跄着后退半步，恰好撞进沈砚洲怀里。
他伸手扶住她的肩，掌心的温度透过薄衫传过来，带着种让人安定的力量。“别急，”他声音低沉而沉稳，“电报上只说失散，未必是……”
“苏州的老宅，是我唯一的念想了。”苏蘅卿的声音碎在喉咙里，眼泪像断了线的珠子，砸在他的长衫上，晕开一小片深色的水渍，“我娘的牌位还在祠堂里……”
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